Ciudadanos del mundo

¿En qué se diferencian esos seres de nosotros? Esos que con una mirada triste, tenue, pusilánime, mendigan nuestra voluntad. Esos que extienden la mano a cambio de una monedita para comer. ¿En qué estatus estamos para ignorarlos cuando pasamos a su lado, para hacer oídos sordos cuando  nos ruegan una limosna? ¿En qué nos diferenciamos? ¿En un título universitario? ¿Un trabajo? ¿Un techo bajo el que refugiarnos? Sin techos, indigentes, vagabundos…y otros muchos términos que los diferencian. ¿De quiénes? De nosotros. Los que tenemos que comer cada día, donde dormir e incluso tiempo para quejarnos de lo que no tenemos y deseamos conseguir. Pero luego ya en nuestra cama, dormidos plácidamente, olvidamos eso banales caprichos con los que podemos vivir aunque no queramos.

¿Quiénes mientes y quiénes dicen la verdad? ¿Quién vive de la mendicidad y quién la usa para engañar o estafar a los pobres ciudadanos para que se ablanden y le den una migajita de lo que te sobra? Drogadictos, están en la calle porque se lo han buscado. ¿Y si no lo han buscado sino la vida los buscó a ellos? ¿Y si no saben cómo vivir de otra forma?

Ciudadanos del mundo me gusta llamarlos a mí. Ciudadano de a pie; el que cuida las calles, porque vive en ellas; el que entiende su idioma, porque la escucha. Los de cama de cartón y manta de plástico, los de ningún lugar y de todos a la vez. Los de restaurantes caros y contenedores cercanos. Ciudadanos del mundo que viven a ras de él, pasando su frío y su hambre y recibiendo sus golpes, también. Ciudadanos humillados, ninguneados y maltratados por los de cartera llena pero solidaridad escasa. Los que por fingida moral les da un euro y refunfuña entre dientes. Los que se cambian de acera para no verlos de frente. Unos siete millones de habitantes de los cuales otros tantos millones son ciudadanos del mundo, de la calle, del aquí y ahora. De los que no tienen que comer. Algunos mienten, sí. Otros fingen, también. Pero no por ser ciudadanos del mundo. Lo hacen porque son seres humanos que mienten, ¡qué mentimos! Mienten los ricos y los pobres, los listos y los tontos. Mienten los guapos y los feos, los presidentes, los ministros, los médicos y los enfermos. Mienten porque nos alimentamos de mentiras. Fingimos porque no sabemos quiénes somos y nos asustan unos pobres ciudadanos del mundo que extienden su mano y sonríen sin dientes, males olientes, desnutridos, cabizbajos y aburridos. También cobardes por seguir luchando por el euro diario de algún alma caritativa que se apiade de él o ella. Porque también hay ellas. En lugar de acabar con todo y subir a mendigarle a ese Dios, todo poderoso, que ha decidido en su libro del destino que el suyo sea ser eso, eso repudiado por la gente. De los que nos alejamos. A los que les subimos las ventanillas del coche cuando en algún semáforo se nos acercan. De los que nos limpian los cristales del coche, para nuestra facilidad visual, y sólo extienden la mano, esa mano tantas veces alargada y tantas otras rechazada. Porque nosotros, los de cartera, los de vivienda, vehículo, trabajo, ayuda del Estado, los universitarios y empresarios, los artistas y protagonistas, escritores y lectores, somos algo más que ciudadanos del mundo. Somos ciudadanos muertos de miedo, con la soga al cuello, deudas y mentiras de una vida fingida. Pobres infelices aparentando tranquilidad. Pero aterrados por ser uno más de ellos, un ciudadano del mundo que puede acabar abriendo la mano y agachando la mirada esperando que el canto de una moneda la acaricie. Acaso, ¿no es lo que hacemos? ¿No agachamos la cabeza y aguantamos “La que está cayendo”? Me declaro ciudadana del mundo que vino sin nada, a quien no le pertenece nada y quien se marchará igual… ¡Sin nada!

Magdalenas amargas

Como cada mañana Valentina abrió las ventanas del salón para que entrara la luz del sol. Al correr las cortinas se sintió estafada por el mes de septiembre y por el meteorólogo del canal veinticinco que vaticinaba cielos despejados. Con sorna, decidió que aquel pequeño contratiempo climático no le estropearía que fuera un buen día. Como cada mañana (Valentina era una mujer de rutinas) bajó los tres pisos que la separaban de tierra firme para ir a la dulcería de la esquina y comprar su rutinario desayuno. Frunció el ceño al ver que aquel meteorologucho no sólo se había equivocado en la cantidad de nubes que se acurrucaban en el cielo, sino que además, lo de que iban a subir las temperaturas era un farol, ya que el aire gélido que le dio los buenos días tiraba más al descenso que al ascenso. Con los músculos faciales tensos por el tiritar de sus mandíbulas, sonrió para sus adentros al saber que al meteorólogo y sus predicciones le quedaban, a lo sumo, dos telediarios. Como cada mañana, entró en la tienda y después de darle los buenos días a María (la anciana y dueña del local, a la que apenas le quedaban dientes en la boca para saborear sus exquisitos dulces), se dirigió al tercer pasillo y en el cuarto estante cogió el paquete de magdalenas mágicas (mágicas porque en su interior traía un mensaje que te predecía el futuro inmediato), y Valentina (mujer de rutinas y supersticiosa) no había dejado de serle fiel a los consejos diarios de aquella bolsa de magdalenas (a pesar de que el tamaño de su culo iba en aumento). Se despidió de la anciana y regresó a su edificio. Decidió subir a pie los tres pisos y contrarrestar, de esta forma, las calorías que estaba a punto de ingerir. Entró, se sirvió una taza de café, se sentó en la terraza bajo un cielo gris, abrió el paquete de magdalenas y leyó el pronóstico de sus próximas veinticuatro horas. “Hoy te romperán el corazón”, decía el trozo de papel amarillento. Valentina volvió a fruncir el ceño y las magdalenas se le antojaron amargas. Un pitido la obligó a levantarse. Había recibido un whatsapp, era de Luis, su novio. “Tenemos que hablar”, le decía. Y el corazón de Valentina se rompió un día gris que debería haber sido azul, tras una amarescente predicción, dentro de un paquete de magdalenas amargas.

   

Los seis pasos del desamor

Miedo, a la ausencia de tus caricias, al silencio de tus palabras, al rehuir de tu mirada.
Amargo, el merengue de tu entrepierna que sutil me abandona, tal vez por fresa, nata o chocolate.
Saladas, las lágrimas que empañan mi mirada, que extrañan tu rostro, perfecto ángulo de huesos alineados, que forman el todo que eres tú.
Dulces, los recuerdos tejidos en mi memoria, tatuados, grabados, dibujados con la tinta de tus besos, con el fragor del eco de tu risa ya lejana.
Congoja, del porvenir. ¿Dónde estarás? ¿En qué mástil anidará tu paloma?
Narcosis, para estos puntos que supuran la necesidad de amarte, de recorrer los valles de tu orografía con el soplo de mi viento, que encrespa el vello de tu alféizar que bordea la entrada de un mundo en el que deseo yacer, mecido por el infernal canto de sirena que me conduce a las aguas del averno, para morir ahogado entre las arenas movedizas del desconsuelo.

Presentación de : "Sí, los ángeles también lloran".

Ayer tuvo lugar la presentación de mi novela: "Sí, los ángeles también lloran". Fue un momento muy emotivo para mí, estuve rodeada de mucha gente que me quiere y para mi sorpresa de gente que no conocía pero que me seguían a través de este blog o de www.triangulodigital.es. A pesar de los nervios, disfruté mucho del momento. La presentación, llevada a cabo por José Luis Correa, escritor de novela negra en la editorial Alba, y profesor de Didáctica de la Literatura en la Universidad de Las Palmas de Gran Canaria, fue muy divertida. Sólo me resta agradecerles a todos que estuvieran compartiendo ese momento conmigo, agradecer también a mi editora Francisca Maximiano y a la Editorial Seleer por confiar en mí.

Antología de una prostituta 5

A las nueve menos cinco aparcó (de forma puntual) la limusina negra, con los cristales tintados, delante del hotel Máximo Confort. El chofer, un hombre cuarentón con los mofletes rojos debido a su sobrepeso miró de izquierda a derecha. Vicio sonrió para sus adentros, tal vez el pobre hombre se esperaba a una mujer con una falda de cuero (del tamaño de un cinto), en sujetador, con el pelo enmarañado y con alguna pieza dentaria perdida en el camino de su callejear. Tristemente, cuando alguien escucha la palabra puta, esa es la imagen que procesa su cerebro. Hay putas con clase y clases de putas, ella prefería ser de las primeras. Con su vestido negro ceñido, tacones a juego y un neceser en la mano se acercó al vehículo y le sonrió al conductor.

-Buenas señorita, ¿puedo ayudarla en algo? Le preguntó el buen hombre mientras la escaneaba de arriba abajo (con dificultad debido a la papada de su cuello).

-Soy Vicio, creo que me está esperando.

Los ojos del muchacho se abrieron y descubrió que los tenía, que aun no habían desaparecido entre la masa de carne que empezaba a alienar su cara. Lanzó hacia el asiento del copiloto la hamburguesa que se estaba comiendo y se dispuso a bajarse del coche.

-¡Oh, no es necesario! Exclamó ella, sabiendo la dificultad que supondría para el pobre hombre.

Durante el trayecto se limitó a mirarla (admirarla) por el espejo retrovisor y Vicio adivinó que en ese preciso momento envidaba a su jefe, ese que había contratado a una puta con clase para satisfacer sus menesteres. Paró delante de unos grandes almacenes, le dio un sobre y le indicó que la recogería en dos horas.

En el ascensor de camino a la cuarta planta, donde estaba la ropa de gala, abrió el sobre y contó dos veces el número de billetes púrpura que había en el interior.

-¿Qué pretende este hombre que compre? Sólo me dijo un vestido de gala, un bikini y ropa de deporte. Dios santo, pues muy cara tiene que ser la ropa aquí. Madre mía, con esto podría retirarme durante dos años-. Parloteaba con su única compañera, la soledad.

El ascensor se abrió ante una enorme planta llena de hermosa ropa y eficientes dependientas decididas a ayudarla. Creyó haber llegado a la gloria, y es que ascender a la cuarta planta de aquel centro comercial es un “bisnes” que tienen unos pocos. Así que decidió dejarse mimar. Estaba haciendo negocios. Ella lo haría disfrutar en la cama y él en el dinero.

A las dos horas estaba el preciso chofer esperándola en la calle, repitió el gesto de primera hora de la mañana, lanzar (esta vez el perrito caliente) al sillón de al lado, en el que aun persistían las grasas de la hamburguesa del desayuno, a pesar de haberlas intentado borrar con algún producto para el tapizado que atufaba la limusina.

-Debo llevarla a casa del señor.

-Muy bien, pues allá vamos.

La casa estaba a las afueras de la ciudad, tardaron casi una hora en llegar a la imponente mansión que se abría paso entre una arboleda que susurraba palabras al viento que mecía las copas. En la puerta los esperaba un señor de unos cincuenta años, con el pelo engominado hacía atrás y recién afeitado. Tenía los ojos azules y patas de gallo queriendo anidar en ellos. Vestía una camisa blanca y pantalón de pinza gris. El aparatoso conductor le abrió la puerta a su pasajera y la ayudó a salir del coche tendiéndole la mano, único y fugaz contacto que tendría con ella. El patrón, dueño y señor del lugar y de ella durante veinticuatro horas se acercó y la besó en la mejilla.

-Permítame presentarme-. Le dijo con elegancia en la voz. –Soy el Teniente Coronel del Estado, pero para usted Rodrigo.

Vicio hubiese agradecido un poco menos de derroche en fanfarronería. Como si a ella le importase un carajo el cargo que tuviera. ¿Acaso la iba a sacar de puta? Pues entonces que se ahorrara las “1cuajeringadas” y pusiera el billete (que había dejado claro que no le faltaba) por delante. Así que se afinó la garganta y cambió el deje por el de ese continente perdido.

-2A mí me gustan las cuentas claras y chocolate espeso, papi. Dígame usted qué vamos a hacer veinticuatro horas, mire que eso le va a salir muy caro.

-Me encanta cuando me dices papi-. Y la apretó fuerte contra él haciéndole notar la dureza de su rifle (y no el de la contienda) sino el de combatir en guerras más íntimas. –Quiero que me lo digas mucho, al oído, gritando-. Le decía mientras se frotaba a punto de desgastarla.

-Claro, mi papacito querido. Yo se lo digo cuando usted quiera, 3ni que estuviéramos bravos.

Entraron en la casa y Vicio, al ver tanto lujo, deseó que quisiera sacarla de la prostitución. A pesar de que su corazón no era de alquilar y que aun soñaba con que algún príncipe la rescatara de aquel equivocado cuento de hadas y la despertara de su pesadilla particular con un cálido beso. Pero mientras tanto estaba en la vida real, en la que vendía sus caricias y arrestaba al corazón. El pobre chofer, andaba jadeante, cargado con las bolsas de la compra, tras ellos.

-4Se ve que se toma la sopita-. Le insinuó al teniente mientras señalaba a su conductor.

-Lleva toda la vida bajo mi servicio y le gusta demasiado comer. Ya lo doy por perdido. A lo importante-. Le dijo mientras subían por una enorme escalera de mármol con los barandales bañados en oro y una alfombra roja bajo sus pies.    -Esta noche tengo una cena de gala, vendrá el presidente del gobierno marroquí, Mohamed IV; Alwaleed Bin Talal, uno de los jeque árabes más ricos del mundo y Leopoldo Cintra Frías, el actual ministro de las FAR. Como comprenderá un hombre que sirva buen vino y tenga a su lado una hermosa mujer es un hombre admirado. Mañana, los llevaré a jugar al tenis y almorzaremos en la piscina, donde habrá más mujeres como usted, mejorando lo presente, que harán degustar de los placeres españoles a mis huéspedes.

-¿Otras putas? ¿Entonces por qué yo? -5! Hay que estar mosca, papá!

-No te me pongas celosa, tú eres sólo para mí. Y esta noche te encargarás, una vez que cierre la puerta de mi habitación, de deleitarme con tus pícaras habilidades.

A Vicio le quedaban veinticuatro largas horas por delante y complacer a un terrorista (deducción a la que llegó viendo quienes eran sus amistades) en la cama. Sólo esperaba que no pretendiese que jugara con granadas ni la hiciera vestirse de militar. Aunque por quinientos euros estaba dispuesta a dar un golpe de estado si así lo quería. Sentía curiosidad por saber quiénes serían las otras putas, serían putas con clase o clases de putas. Aun le quedaban muchas cosas por descubrir, pero lo más inquieta que la tenía era su papel en la cena de gala y la refriega en las sábanas del Teniente Coronel.

Expresiones colombianas:

1-Cuajeringadas: decir bobadas.

2-A mí me gustan las cuentas claras y el chocolate espeso: pongamos el dinero por delante.

3-Ni que estuviéramos bravos: faltaría más.

4-Se ve que se toma la sopita: come demasiado.

5-¡Hay que estar mosca, papa!: Enfadarse.

Antología de una prostituta 4

Los días de otoño entristecen el alma, el gris del cielo, en el que queda lejano el azul, amenaza con expulsar y dejar fluir el llanto reprimido. Pero se abstiene, se envalentona y no llora, como tampoco lo hace ella. Está sentada en un banco del parque viendo como las hojas de los árboles se suicidan. Se le antojan cobardes, lanzándose al vacío. Si ella fuera hoja se agarraría a las ramas y no habría fuerza de la gravedad ni ley de la naturaleza que la obligara a quedar a ras del suelo donde ser pisoteada por esos gigantes e inhumanos transeúntes. Son las ocho de la tarde y empieza el movimiento, las ve llegar, ligeras de ropa, sin clase ni otro oficio que el mercadeo de su propio cuerpo. Algunas van semidesnudas, en tanga y sujetador. Parecen un rebaño de ovejas sueltas, buscando un pastor que les indique el camino, que las meta en vereda. Los coches se acercan y se lanzan sobre ellos, suplicando un polvo, un mísero polvo por el que sacar unos eurillos que le den calor a su frío y desesperado bolsillo. Algunas tienen suerte, suben al coche y se alejan. Hoy seguro que comerán. Otras, en cambio, no son tan afortunadas. Se burlan de ellas y les tiran piedras. Las llaman putas, una simple palabra de cinco letras que te puede estigmatizar de por vida. Se sientan en el bordillo de la acera, sacan un cigarro y pasan el tiempo observando como el humo se mezcla con el gélido aire otoñal. Otras, sin pudor, sacan una bolsa de polvos blancos, separan una raya con ayuda del carnet de identidad y la inhalan, empatizo con ellas, hay que tener mucho estómago y cero escrúpulos para elegir esta profesión (o la necesidad de comer y sobrevivir en este mundo donde ya no queda nada para los pobres). Ve acercarse una furgoneta, les lanzan (como si fueran perros), unas bolsas con comida y preservativos. Probablemente trabajen para alguna mafia, esclavizadas, vendiendo su cuerpo para llevarse un mísero porcentaje. Se levanta y se va. Ya ha visto demasiado, es una puta con suerte. Trabaja para ella y establece sus normas. Además cuenta con el hostal y no tiene que estar en plena calle, como carne de carroña. ¡No! Ella no acabará así. Su teléfono sonaba de forma incesante. No quería responder, necesitaba pensar. Era de esos días en los que el ánimo se solapa con el clima. De esos días en los que te vuelves gris. ¿Qué había pasado con sus sueños e ilusiones? ¿Se habían desvanecido para siempre o sólo estaban aparcados? Caminando sin rumbo llegó a la calle del hospital. Allí estaba, reconocería ese maletín entre mil. Ese maletín del que sacó la pomada con la que le curó el labio el día que se la folló de esa forma tan animal.  De pelo rubio y complexión fuerte. Era él, no había duda y era médico. Se agachó para esconderse detrás de un coche y esperó a perderlo de vista.

-¿Buscas algo?-. Le dijo una voz familiar. Se volvió sobre sus pasos y allí estaba. Le tendió la mano para ayudarla a incorporarse pero Vicio la rechazó.

-¡Qué alegría verte!-. Le dijo.

-Yo no le conozco de nada-. Intentó recomponerse y huir de su lasciva mirada.

-¿Ah no? No importa, yo te refresco la memoria. Cuarto sesenta y nueve, tú y yo. Un castigo y mucho placer-. Y aprovechó para atraerla hacia él.

-¡No me toques! No volveré a darte ningún servicio. Las normas las pongo yo, para eso es mi negocio.

-¿Y dónde tienes el negocio? ¿Entre las piernas?

-Si te vuelves a acercar a mí, gritaré.

-Vicio, por favor, ¿a quién van a creer, a una puta o a un respetado médico?

Tenía razón, sólo era una puta, para los ojos de la sociedad no era más que una vulgar mujer sin estudios y sin derecho a respeto porque se acostaba con hombres por dinero. Y los hombres que demandaban sus servicios, ¿qué eran? Seguían siendo respetados médicos, abogados… ¿Qué papel ocupaban en esta clasista sociedad?

-Por cierto, tienes que explicarme cómo llegué a mi casa y por qué tenía benzodiacepina en mi organismo-. La miró y arqueó una ceja.

-¡Joder, joder! Que es médico, seguro que me va a denunciar-. Pensó. –A mí qué me cuentas. Tú sabrás qué más vicios tienes sin ser yo.

La agarró por los dos brazos y se apretó contra ella. A Vicio le flaquearon las piernas. ¿Qué le pasaba con aquel hombre que la humedecía simplemente con su presencia?

-Anda, vamos a mi casa. Sólo una mamadita-. Tenía la voz rota por el deseo. El teléfono de Vicio seguía sonando, se separó de él y contestó.

-¿Alo?

-Con Vicio, por favor.

-Habla usted con ella, papacito.

-Quiero contratar sus servicios durante veinticuatro horas-. Le dijo una voz madura. Se podía adivinar que era alguien culto. La trataba de usted. La respetaba.

-Muy bien, papi, pero eso es más caro. Si usted quiere que le haga compañía todito un día  son trescientos euros, si quiere sexo sube a quinientos papacito y la ropa de gala la paga usted. Mire que yo no tengo plata.

-No se preocupe, mi chofer la recogerá mañana a primera hora delante del hotel Máximo Confort y la llevará de compras. Necesitará un vestido de gala, un bikini y ropa de deporte. No se retrase.

Se cortó la comunicación y a Vicio le volaron mariposas en el estómago al saber que ganaría quinientos euros. El médico (que seguía allí) abrió la cartera y le enseñó dos billetes de quinientos.

-Yo no te retendré veinticuatro horas, pero te daré esto-. Y movió los billetes en el aire. Vicio retrocedió, era tentador pero su raciocinio la invitaba a alejarse. Aquel hombre era peligroso y no porque le gustara el sadomasoquismo, sino porque podía enamorarla. Se dio la vuelta y se fue sin volver la vista atrás.  Mañana sería un gran día y debía estar radiante. 

                 Les recomiendo escuchar la canción mientras leen la historia de Vicio.